En luz el Barroco este tiempo queda
de sangre turbia, repartida, impura.
De quites relativos, alma dura
en la ruin armadura de Abellaneda.
No hay tempo, se extendió mucho la veda,
Roma, el Cielo... van perdiendo altura.
La ganan buitres forrados en seda
de matute, sicarios con factura.
Querencia a las hechuras sin matices
de fondo, de forma error en suertes
todas, ¡lauro! faltando a lo que dices.
Doctos estilan colmar por do viertes,
estruendos nunca de hoy, de ayer matrices
rotas por envidias a los más fuertes.
García Morán, Mariano
